A mesa...

Essa mesa. Ela veio de onde eu nasci para umas jovens mulheres sentarem numa casa sem muitos móveis. Tinha dignidade. Eu chamei um amigo e lixamos a tinta original (é uma mesa de ferro, dessas de bar), da mesa e das quatro cadeiras. A meleca do meu nariz saiu da cor da mesa. Pintei de preto brilhante. Não lembro de onde tirei essa tinta. Mas preto era legal. A mesa serviu bem. Estudei nela, estudei e passei. Fiz um curso que durou anos e depressões, mas fui chorar em outras mesas. Quando não conseguia mais passar, quando não conseguia trabalho. Até que uns 20 anos se passaram, ou quase isso, e a mesa veio de novo para o meu quarto. Quer dizer, no começo da vida dela, ela ficava numa sala, agora é o que tenho pra apoiar o computador e escrever e chorar, quando não consigo passar, nem nas coisas da vida nem na porta da casa das pessoas que eu amo.
A mesa. Está descascando em vários lugares. E eu vejo que não lixamos direito. A cor aparece debaixo da tinta preta, eu acabei de riscar a tinta com um pedaço de embalagem de comprimido. Em algus pontinhos está até enferrujando. Pobre mesa. Tem dignidade. Eu já perdi a minha.