Não sou.

Adoro receber coisas escritas em pedaços de papel. Cartas, bilhetinhos, até listas de coisas. As vezes essas pequenas coisas, ou a falta delas, me mata e me mantém morta por várias horas.Dou uma de grande independente, de estou-pouco-ligando, mas a verdade é que tenho enorme ânsia em agradar e ser querida, e a falta de um "fique bem" numa porra de mensagem de celular me deixa triste por horas, faz-me entupir de calmantes para dormir mais depressa e dormir mais tempo, até quem sabe a tristeza passar e me vier aquela sensação de "não-era-mesmo-tão-importante-assim". Quem, eu? Não, eu não sou mesmo. Passando pelas milhões de explicações psicológicas e outras lógicas sobre porque precisamos uns dos outros, eu não sou absolutamente nada. Um amontoado de coisas para esconder o triste: o nada. Talvez isso explique a quantidade de gente ruim que tem tantas pessoas sempre a sua volta.Existe algo, mas o nada é insuportável. Melhor o mau cheiro que cheiro nenhum. E minha ânsia, minha solidão, meu amor-pra-dar" não cheira, não fede, não vale coisíssima nenhuma. Minhas mãos estendidas e meus ouvidos atentos são ridículos.

Eu trabalhei lá naquele lugar.Ninguém gostava de mim. Eu moro nessa cidade e ninguém aqui nunca vai me dar a mínima. Passei desavergonhadamente pelo estágio de mendigar atenção, plenamente consciente disso. Eu escrevi umas coisas e ninguém falou nada.Ninguém fala nada.Ando sozinha.